A viagem do elefante

Já o concluí. Não doeu nada. Percebo o êxito. É um livro absorvente. Lê-se num trago. É, de facto, como disse o próprio Saramago, uma metáfora da vida humana.

Todavia, ou quando li «O memorial do convento» e «O ano da morte de Ricardo Reis», que tanto me levaram a admirar Saramago, era demasiado jovem para detectar tantos lugares comuns ou, desta feita, Saramago usou e abusou deles. Cheio de provérbios banais em conclusões óbvias e de pequenos episódios cuja única função parece ser a de justificarem as considerações/opiniões desinteressantes e pouco originais que se lhes seguem.

Por exemplo. O elefante começou a andar mais depressa assim que passou a fronteira apenas, parece, para levar o autor a comparar a situação com a dos emigrantes portugueses que trabalham mais e melhor lá fora do em Portugal. Assim sem mais. A hospedaria italiana teria um nome alemão em benefício dos austríacos que geralmente hospedava, para o narrador poder tecer meia dúzia de considerações mais do que batidas sobre o quanto deixámos que o Algarve seja dos ingleses.

Não tendo deixado de gostar, confesso que o livro me decepcionou na medida em que odeio prever as conclusões e considerações que nos vão ser atiradas e...acertar. Até porque o primeiro capítulo prometia muito mais - já tive oportunidade de o demonstrar aqui.

De qualquer modo, a construção das personagens é excelente (a de Subrho é forte e comovente), as elaborações sobre o «pensar» do elefante bem esgalhadas e a história em geral muito conseguida.

Saramago que me desculpe, portanto, a impaciência, mas, afinal, trata-se de um Prémio Nobel.